他在井沿边跪坐下来，无视那刺鼻的黑水，将那只铜铃缓缓浸入水中。

他闭上眼，口中哼起的，不是什么高深的咒语，而是一段村里孩童都会唱的童谣。

铃声在水中变得沉闷，却以一种奇特的频率扩散开去。

他就这样不吃不喝，跪坐了三天三夜。

第三天清晨，暴雨初歇，井里的黑水奇迹般地转为清澈，那骇人的低吼也消失了。

一块锈迹斑斑的铁片，从井底悠悠地浮了上来。

那是半块武馆的门牌残角，上面还依稀可见一个“林”

字。

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陈听风将其捞起，翻过来，背面用炭笔写着一行歪歪扭扭的小字：“别等我回来。”

清明后的第十天，柳塘屯迎来了一个久违的大晴天。

一个刚会走路的孩童，摇摇晃晃地爬上村口那棵老槐树，用尽全身力气，将一件洗得白的旧运动服挂在了最高的枝丫上。

周围的大人看到了，没人制止，也没人谈论，仿佛这只是一件再寻常不过的事。

当天晚上，怪事生了。

不仅是柳塘屯，连周边远近七个村落的晾衣绳上，都莫名多出了一件相似的衣物，款式大同小异，但无一例外，左边袖口都有着明显的磨损痕迹。

终门深处，林尘仅存的最后一缕执念，静静凝望着这片人间灯火与万家衣物构成的景象，那模糊不清的唇角，似乎微微动了一下。

随即，他的身影如晨雾般缓缓散开，融入了空气里。

这一次，不是消亡，是终于被这片他守护过的生活，温柔地接住了。

整个村庄，乃至这片土地，都仿佛卸下了一个沉重的包袱。

那种萦绕不散的悲伤与怀念，随着那最后一缕执念的消散而尘埃落定。

柳塘屯迎来了一种前所未有的宁静，一种干净、纯粹，甚至有些空旷的安详。

人们睡得格外踏实，连夜晚的风声都似乎变得柔和。

只是，这宁静太过彻底，彻底到让一些守夜的老人，在后半夜无端地感到一丝心慌。

他们习惯了空气中那丝若有若无的紧绷感，如今突然消失，反倒像是一直依靠的墙，忽然撤走了。

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