;   他所有的推演。

    他所有自以为是的聪明。

    在这一剑面前，都变成了一个笑话。

    一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。

    姜东樾。

    他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。

    都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。

    在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。

    赵九听到了他心里巍峨的高塔中。

    有什么东西碎了。

    烛火依旧在摇曳。

    豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。

    就像他自己。

    他开始想。

    他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。

    可越是痛，他的脑子，就越是清醒。

    姜东樾不可能藏拙。

    在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。

    他也不可能在七天之内脱胎换骨。

    神仙也办不到。

    那么，就只剩下一种可能。

    一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。

    无常经。

    一定还是那本《无常经》。

    同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。

    一条路。

    而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。

    当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。

    取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。

    人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。

    而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。

    赵九站了起来。

    他没有再去看那道墙缝。

    他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。

    石片很硬，也很冷。

    握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。

    他走到了囚室那面最平整的墙壁前。

    就着那豆昏黄的烛火，他开始作画。

    他画得很慢。

    每一笔，都像是要将自己的骨血都一并刻进这冰冷的石壁里。

    他先是画出了自己亲眼见过的那本《无常经》上的所有招式。

    一招一式，一笔一画，不敢有丝毫错漏。

    石片与墙壁摩擦，发出沙沙的声响。