此地无日月，囚室无晨昏。

    赵九已经不去记日子了。

    人说饥饿是条火龙，盘在肚里，会灼烧五脏六腑。

    两个馒头一块肉，普通人尚且果腹。

    可对于一个习武之人来说，和没吃饭没有任何分别。

    可赵九肚里那点最后的火气也早散了，只剩下空落落的凉。

    他甚至觉得，自己的独自已经先于自己死在了前几天。

    赵九干渴的喉咙眼像是被野火烧过一遍的荒地，吞咽一下，便有砂砾滚过，刺得生疼。

    可他好像也忘了疼。

    他觉得自己像是一截木头。

    唯一还能证明他活着的，是那双眼睛。

    他正死死地盯着墙。

    墙上有画。

    画是用更尖的石头刻上去的，歪歪扭扭，像一群在垂死挣扎的蚂蚁。

    画的是人。

    一个个挣扎的人。

    左边的墙上，画的是《无常经》的招式。

    每一招，每一式，都来自一场他亲眼目睹的厮杀。

    那些人还活着的时候，他们的手，他们的脚，他们的剑，是如何挥舞的。

    每一场厮杀，都是一幅新图。

    每一个活人，都是一本会动的经。

    右边的墙上，画的也是人。

    是死人。

    姿态各异，死法万千。

    有被一剑封喉的，喉管上那道细微的血线，仿佛还带着温热。

    有被乱刀分尸的，残缺的肢体，像是拙劣的工匠胡乱丢弃的废料。

    也有的，是赢了然后也死了。

    左边是生。

    右边是死。

    赵九就坐在这生与死的夹缝里。

    他的背靠着冰冷的石壁，眼里却像是见到了佛光的苦行僧。

    隆——

    外面的石门像一口丧钟，不为活人敲，只为死人鸣。

    赵九已经不再去看外面的打斗了。

    他看着那两面墙。

    看着那些鲜活的招式，看着那些死寂的尸体。

    看着他们，就像在看着两个截然不同的自己。

    念头在某个谁也不知道的瞬间，悄悄破土，发了芽。

    他好像……懂了。

    他忽然笑了。

    笑得像是卸下了万斤重担的旅人，又像是看穿了一场天大骗局的疯子。

    《无常经》。

    无常，无常。

    无常才是本