宣纸上的墨汁尚未干透，“长风破浪会有时”

七个字在暖黄灯光下泛着温润的光，笔锋转折处似凝着一汪未散的豪气，墨色浓淡间，竟像藏着千年未息的风浪。

指尖轻触纸面，凉意顺着指尖漫上心头，恍惚间竟穿越时光的雾霭，坠入盛唐的江夜里——月色如素练般铺展在粼粼江面，碎银般的波光随浪起伏，一艘孤舟在涛声中颠簸，船头立着位白衣士人，广袖被江风掀起，猎猎如展帆，手中酒壶斜倾，琥珀色的酒液仰头饮下，几滴顺着下颌滴落，砸在甲板上晕开浅浅酒痕。

他抬手抹过唇角，抬头望月的瞬间，眼底忽然迸出亮得惊人的光，仿佛将满腔郁气与豪情都凝在舌尖，张口便掷出那句震彻古今的期许：“长风破浪会有时，直挂云帆济沧海！”

那便是李白。

彼时的他，许是刚从长安的金粉繁华里抽身，衣上还沾着大明宫的香尘，骨子里却带着“安能摧眉折腰事权贵，使我不得开心颜”

的傲骨，可眉梢眼角，又藏着“大道如青天，我独不得出”

的困顿。

仕途的荆棘早已缠绊了他的马蹄，想当年，他怀着“仰天大笑出门去，我辈岂是蓬蒿人”

的壮志策马入长安，以为凭一身“笔落惊风雨，诗成泣鬼神”

的才学，定能辅佐君王、兼济天下，却终究只做了个为帝王宴饮消遣的翰林供奉——晨起为贵妃题诗，暮时伴君王游乐，看似风光，实则不过是皇家宴席上的“风雅点缀”

。

世俗的冷眼更像寒冬的霜雪，冻僵了他的热忱：有人笑他“痛饮狂歌空度日，飞扬跋扈为谁雄”

，说他不过是个只会饮酒作诗的狂客；有人叹他“文章憎命达，魑魅喜人过”

，暗讽他怀才不遇是自命清高；连昔日一同饮酒论诗的好友，也在官场上渐渐与他疏远，路过他的酒肆时，只敢隔着窗棂匆匆瞥一眼。

可当江风裹着咸涩的浪涛扑面而来，船帆被吹得“猎猎”

作响，冰凉的浪花溅湿了他的青布袍角，他却偏不低头——脚下的船再颠，也颠不散他心头装着的山河万里；眼前的浪再高，也高不过“直挂云帆济沧海”

的凌云志向；江上的风再烈，也烈不过“天生我材必有用，千金散尽还复来”

的铮铮傲骨。

他望着江面翻涌的浪涛，忽然觉得那些困顿都成了可笑的点缀——仕途的荆棘算什么？不过是浪里的一块礁石，撞碎了便能化作船底的基石，让航船行得更稳；世俗的冷眼算什么？不过是江面上的一阵薄雾，风一吹便能散开，露出背后的满天星辰。

他抬手将酒壶里的残酒尽数洒向江面，墨色的酒液融入浪涛，竟像是把满腔的豪气与不甘，都揉进了这奔腾的江水里，凝练成一把锋利的剑，能刺破所有笼罩在头顶的阴霾。

这“长风破浪会有时”

，哪里是写江行的壮阔，分明是他站在人生的浪尖上，对命运出的宣战书——你有你的风浪，我有我的锋芒；你能挡我一时的路，却挡不住我一世的航向；你能让我困于江雾，却锁不住我望向沧海的目光。

风继续吹，浪继续涌，这句诗却乘着盛唐的长风，飘出了江面，飘进了长安的街巷。

它落在朱雀大街的酒旗上，被往来的贩夫走卒、文人墨客念诵；它落在国子监的窗棂上，被挑灯夜读的书生抄录在竹简上；它落在曲江池的画舫里，被宴饮的官员轻声吟诵；最终，它停在了一个寒窗书生的案头。

那是个深冬的夜晚，窗外的风雪正紧，枯枝在风中呜咽，像是在嘲笑世间所有的困顿。

烛火摇曳，映着书生满是倦容的脸，他的眼眶带着熬夜的红血丝，手指冻得紫，却仍紧紧握着支磨秃了笔锋的毛笔。

面前摊着一张皱巴巴的考卷，上面朱笔写的“落第”

二字，像两根淬了冰的针，扎得他眼生疼——这已是他第三次落榜了，十年寒窗，每日“三更灯火五更鸡”

，耗尽了家中的积蓄，也熬白了母亲的鬓，可终究还是一场空。

他深吸一口气，指尖微微颤抖，正要将考卷揉成一团扔进火盆，目光却扫过案头那本翻得卷了边的《李太白集》，扉页上，正是那句他曾无数次吟诵的“长风破浪会有时”

。

墨迹早已泛黄，纸页也带着岁月的脆感，可那七个字却像是有了生命，在跳动的烛火下熠熠生辉。

书生的手顿住了，他盯着那句诗，忽然想起白天在市集上听老说书人讲的——李白当年被唐玄宗“赐金放还”

，比他如今的境遇难上百倍，却依旧能写出这样气吞山河的句子。

“此刻的寒夜算什么？”

他喃喃自语，冻得紫的手慢慢握紧了手中的笔，“李白能破浪，我为何不能？”

烛火似乎忽然亮了些，映着他眼底重新燃起的光，那光里，有不甘，有倔强，更有重新拾起的勇气。

他小心翼翼地铺开一张新的宣纸，笔尖蘸满浓墨，在纸上一笔一划地写下“长风破浪会有时”

，墨色透过