做法，诺科。”

    恩者在上。

    “你们就像两百年没有见过牡蛎的男人一样，哪怕扔条袜子都能上钩——诺科啊诺科，假如我弟弟死了，你还能活吗？”

    诺科哀嚎起来，向前爬，捉住费尔康的脚踝，不住吻他的鞋面。

    费尔康一脸漠然。

    他随手抄起桌上的单据，把它送到焰锋上点燃。

    纸烧得缓慢。

    眼中的灰烬仿佛正告诉他一个答案。

    火焰…

    “诺科。”

    “先生？”

    “你还有个机会…给我弟弟，也是给你自己的机会。”

    男仆只嗅见一股火焰过后的焦糊。

    …………

    ……

    爱德华·史诺拿着导师的亲笔信没能进到城里。他很清楚，倘若自己在城门外嚷嚷什么‘公正教会是邪教’，恐怕过不了半分钟就要被抓走。

    他原路折返，尝试拜访费尔康·波茨——就像威廉姆斯·詹纳所言，这胖先生无论要什么，都绝不可能有胆量与邪教合作。

    显然他被蒙蔽了。

    “先生回伦敦了，史诺医生。如果您找他，可以提前预约，等人回来——”

    “下一次找上他的不会是我了。”爱德华·史诺冷冷看了神气的门房一眼，转身匆匆回了营地。

    病人越来越多。

    天气闷热，排泄物成了巨大的问题。

    “快！士兵们！拿起你们的武器！蜂鸟！把铲子——快一点！敌人不会等！”

    男孩在一众成年男人诧异的目光中，背手昂头，雄赳赳穿过他们正努力挖掘的粪坑：莱顿小先生的精神状态正巧合适，男人们也不讨厌他。

    “疯子总比得病好。”

    踏着铲子的男人说。

    他们三两凑在一起，叼着烟卷，下手倒算麻利。

    “他多大？”

    “我听说才九岁…还是十岁来着？南丁格尔小姐吩咐他干的。”一旁瘦弱些的男人搭着膝盖，坐在一块凸起的石墩上，烟卷儿夹在耳后：“…这日子啊，疯子总好过正常人…”

    他感慨了几句，又称赞起方才话里的女人。

    他见过不少医生和护工。弗洛伦斯·南丁格尔算少见‘温柔’的——不只是字面意思，他分得清好赖。

    “落进湖水里，珍宝在湖底。”壮男人说了句俗语，笑称这算他们不幸中唯一的一点点运气。他问瘦男人家里谁得了病（肯定不是他自己），又告诉对方，自己的大儿子留在城里，只和妻子出来，陪着小儿子看病。

    瘦男人说他的妻子病了。