他这才现，自己一直站在空室的中央，脚下是刻着五条线的地面。

丝线从四面八方垂下，像一张无形的网，将他牢牢罩住。

大飞则在一片温暖的火光中。

他坐在灶台前，锅里炖着他最爱吃的鱼肉，汤汁咕嘟咕嘟地冒泡，香气四溢。

他伸手去掀锅盖，锅盖却重得像一块巨石。

他用尽全力，才把锅盖掀起一条缝。

一股热气扑面而来，他正想深吸一口，却吸进了满肺的冷雾。

下一刻，他现自己站在石脊的边缘，脚下是深不见底的黑暗。

他想后退，脚踝却被丝线缠住，动弹不得。

小青的幻境最为安静。

她回到了自己的小院，院里种着几株药草，叶子上挂着露珠。

她提着水壶，细心地为每一株药草浇水。

露珠滚落，落在她的手背上，冰凉刺骨。

她低头一看，手背上不知何时缠满了丝线。

露珠沿着丝线滑下，滴落在地，化作更多的丝线，从泥土里钻出，缠绕上她的脚踝。

她想喊出声，却现自己的声音被丝线一点点抽走，变成了院子里的风声。

风穿过药草，出沙沙的声响，像有人在耳边低语：

“睡吧，睡吧……”

……

在幻境的深处，时间与空间开始错乱。

武崧在客栈与空室之间反复穿梭。

每一次他以为自己找到了出口，门都会在他面前变成一面镜子。

镜子里映不出他的影子，只映出“声”

的形状——一圈圈涟漪，在他的心跳与铃铛的“叮”

声之间来回震荡。

他的指节开始酸，握力一点点流失。

铃铛在他掌心轻轻晃动，出一连串细小的“叮叮”

声。

那些声音被丝线迅捕捉，转化为新的牵引，将他往更深的黑暗里拖。

白糖则在巷口与空室之间徘徊。

他每走一步，脚下的石板就会变成水线，水线出极轻的“滴”

声。

那“滴”

声像一根细针，扎在他的耳膜上。

他试图闭眼，让呼吸变得绵长，却现呼吸也被丝线牵着走。

每一次吸气，都会有更多的丝线从鼻腔、耳孔、口腔钻入，像无数条细蛇，沿着他的气管、耳道、喉咙，爬进他的胸腔。

他的念珠不再热，像一粒安静的石子。

他想握紧它，却现手指已经不听使唤。

丝线从指缝间穿过，将念珠与他的掌心隔开。

大飞站在石脊边缘，脚下是深不见底的黑暗。

他的肩胛像两块沉在水里的石头，越压越沉。

他想呼救，却只能出一丝沙哑的气音。

那气音一出，便被丝线迅捕获，转化为新的牵引。

黑暗中传来一阵低沉的“咕叽”

声，像泥潭在吞咽。

更多的丝线从黑暗里涌出，缠绕上他的腰、背、胸，将他一点点往下拖。

小青在院子里与空室之间来回。

她每浇一株药草，药草就会变成一条线，线的另一端扎进她的皮肤。

她的视线开始模糊，眼皮像灌了铅。

她努力想保持清醒，却现自己的思绪被丝线一点点剥离。

每一个念头刚冒出来，就被丝线缠住，拖进黑暗。

而在石脊之上，墨韵与墨紫静静地看着。

墨紫的眼里有焦灼，有恨，有不舍，但她终究没有开口。

她的指尖微微凉，像一片停在叶尖的露。

她把扇骨轻合，目光越过墨韵的肩，落在幻境中的白糖他们身上。

她看见那些丝线，像无数条细蛇，缠绕、勒紧、抽取。

她也看见白糖闭上眼，像在听一口钟；看见武崧指节绷得白，像随时会折断的弓；

看见大飞肩膀一点点沉下去，像两块沉在水里的石头；看见小青努力把呼吸藏进肋骨里，像在躲一只看不见的手。

墨韵侧头，目光从白糖他们身上一一掠过。

他的指尖轻轻摩挲着枪身，像在抚一根琴弦。

枪锋映出他的侧脸，冷，硬，静。

“不敲，不响。

不响，不开。”

他在心里重复了一遍。

他忽然抬眼，目光像一道细细的光，落在白糖的念珠上。

念珠在白糖的掌心，安静地躺着。