备了惊喜。”

    “惊喜？”周苓刚想问，展厅中央的大屏幕突然亮了起来。原本嘈杂的展厅瞬间安静下来，观众们纷纷抬头，手里的香槟杯停在半空，连呼吸都轻了几分。屏幕的冷光漫过墙面，落在《隙光》上，画里的光仿佛和屏幕的光连在了一起，更亮了些。

    屏幕里出现的，是陈迹的画室。周苓一眼就认出来——墙上贴满了她的草稿，有揉皱了又展开的，有画了一半的，还有她随手画的小猫咪，歪歪扭扭地贴在最上面。桌子上放着一个没洗的颜料盘，靛蓝和鹅黄混在一起，是她上次画《隙光》时剩下的。陈迹就站在桌子后面，穿一件浅灰色的衬衫，袖口卷到小臂，露出手腕上的手表——那是去年她送他的生日礼物，表盘里有个小小的月亮图案。

    他好像有点紧张，手指在桌沿轻轻敲了敲，然后才抬起头，镜头里的他，眼睛比平时更亮，像盛着星光：“周苓，第一次见你拿画笔，是在美院的画室。你蹲在地上，对着一张白纸发呆，我问你在想什么，你说‘想画一道从缝里钻出来的光’。”

    周苓的眼泪一下子就涌了上来。她想起那天，阳光很好，陈迹是来美院做讲座的学长，她是个连素描都画不好的新生，抱着画纸蹲在角落，觉得自己根本不是画画的料。是陈迹蹲下来，跟她一起看那张白纸，说“光不一定非要从天上照下来，从缝里钻出来的，更有劲儿”。

    “后来你熬夜改画，画室的灯亮到凌晨；你被画廊拒绝，把自己关在房间里，却偷偷把拒绝信夹在画夹里，说‘下次要让他们后悔’；你画《隙光》的时候，手指被铅笔戳破，还笑着说‘血滴在纸上，像个小太阳’。”陈迹的声音顿了顿，镜头里的他，嘴角勾起一个温柔的弧度，“我看着你一点点长大，从那个蹲在地上发呆的小姑娘，变成能画出‘隙光’的周苓，我很骄傲。”

    展厅里静悄悄的，只有陈迹的声音在回荡。周苓看见有观众悄悄抹眼泪，苏曼站在她身边，递过来一张纸巾，上面印着小雏菊——是她最喜欢的花。她接过纸巾，捂住嘴，眼泪还是从指缝里漏出来，砸在香槟杯里，溅起小小的气泡，像她心里跳动的喜悦。

    “今天，联展开展，你站在属于自己的舞台上，终于绽放了。”陈迹的声音变得更轻，却更坚定，“周苓，这不是结束，是开始。你的画里有光，你的未来也会有光。我会一直陪着你，做你最坚实的后盾——不管是在画室里，还是在更远的地方。”

    视频的最后，陈迹拿起桌上的一支画笔，镜头拉近，笔杆上刻着一个小小的“苓”字——是他特意找人刻的，送给她的第一支专业画笔。屏幕暗下去的时候，展厅里响起了掌声，不是那种敷衍的拍手，是带着温度的，热烈的，像潮水一样，把周苓裹在中间。

    “哭什么呀，惊喜还没结束呢。”苏曼笑着，指了指展厅门口，“你再看看门口——那个怕打扰你，躲在树后面的人，是不是该请进来了？”

    周苓猛地抬头，看向门口。玻璃门外，一棵法国梧桐树下，站着一个穿浅灰色西装的男人。西装是她前几天帮他选的，羊毛的材质，在阳光下泛着柔和的光。他站在树影里，手插在口袋里，目光正温柔地落在她身上，嘴角的梨涡像往常一样，浅浅的，却让人觉得安心。

    是陈迹。

    周苓手里的香槟杯“哐当”一声放在旁边的展台上，转身就往门口跑。棉麻的裙摆被她跑起来的风掀起，像一只白色的蝴蝶。她穿过鼓掌的观众，穿过挂着画的墙面，穿过那些带着温度的目光，心里只有一个念头：跑到他身边去。

    玻璃门被她推开，外面的风带着梧桐叶的清香吹过来，拂过她的脸颊，把眼泪吹得更凉。陈迹看见她跑过来，从树影里走出来，张开手臂。周苓扑进他怀里，脸埋在他的西装上，闻到他身上熟悉的雪松味——是他常用的洗衣液，也是她最喜欢的味道