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老沈看出了他的心事，说：“你打球，不是为了谁，是为了你自己。”

可苏盘知道，不全是。

那份被理解的执着，像是一根细细的线，一头拴着他，一头拴着另一个无名者。

哪怕那人从不露脸、从不言语，但只要他存在，就像是在黑夜中，有人和他一样，抱着球不肯放手。

那年冬天特别冷，气温常常逼近冰点，球场结了霜，他的指尖在夜里练投时冻得失去了知觉。

可他依旧没停。

他知道，“空篮拾影”

也许不会再出现，但他不允许自己因为谁的离开就此放弃。

他从未在现实中拥有观众，但他知道，他是个球迷——是球本身的迷。

他开始用那种偏执的方式回击命运。

他偷偷报名了一个城市级别的业余联赛，用假名，只为能在舞台上试一次。

他不是为奖杯，他是为那个id，为那个像影子一样陪伴他一年的陌生人。

他幻想着某一天对方会出现在观众席，看着他打，看着他赢。

比赛那天，天灰沉沉的，像挂着一层未下完的雪。

观众不多，但他站在场边时，目光不由自主地扫向了看台。

空的。

他摇了摇头，甩掉幻想。

球哨响起，他踏入赛场。

对手是本市最强的业余球队，阵容整齐，战术娴熟。

而他这边，是一群在报名前才第一次互相握手的素人。

他没有开口说过一句战术安排，只是冲所有人说：“我来主攻，防守你们各自看位。

只要你们能把球传给我，剩下的，我来解决。”

没人相信他。

直到他接到第一个球，在三分线外侧身急停，跃起，出手——空心入网。

观众出了第一声惊叹。

然后是第二球，变向突破，两人夹防间他仿佛滑进了空气缝隙中，拉杆上篮命中。

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