“地位不保，新秀上来，我他妈算啥？”

他低声咒骂，声音低得像自言自语。

回到家，他没跟莉亚多说，独自窝在书房。

电脑开着，屏幕上是湖人下一场比赛对手分析。

可他看不进去，满脑子都是脚伤和连败。

手指无意识敲着桌子，咚咚作响。

“要不，找私教？”

他自语，眉头拧紧，眼神里闪过抹挣扎。

可下一秒，他又摇头。

“私教能咋样？脚不争气，谁也救不了。”

几天过去，湖人内部气氛低迷。

苏盘被迫休息，场边看队友训练，眼神却冷得像冰。

布拉德成了临时核心，场上指挥若定，投篮准得离谱。

苏盘瞅着，嘴上不说，心里却不是滋味。

“小子，风头挺足啊。”

他低哼，语气酸溜溜，手指攥着水瓶，差点捏扁。

吉尔走过来，拍拍他肩。

“苏，别急，养好伤，回来还是柱子。”

“柱子？现在是笑话吧。”

苏盘自嘲，声音低哑，眼神黯淡。

吉尔没接话，摆手让他安静看训练。

可苏盘坐不住，起身走到场边，盯着布拉德投篮。

“喂，准头不错，别飘。”

他冷不丁开口，嗓音低沉，带着股警告意味。

布拉德回头，笑得张扬。

“老大，放心，湖人我扛着呢。”

“扛？别把自己扛翻了。”

苏盘冷哼，眼神锐利，像是能戳穿人。

布拉德没再吭声，低头运球。

可那股不服劲，从动作里透出来，明显得不行。

苏盘转头，嘴角扯了扯。

心里却沉甸甸，像是压了座山。

休息期间，他没闲着，偷偷联系了个老朋友，专门研究康复训练。

对方是退役球员，懂伤病恢复套路。

“苏，脚伤别硬来，按部就班，急不得。”

对方在电话里语气沉稳，像是老大哥。

“我没时间拖。”

苏盘声音低哑，带着股不耐。

“没时间也得拖，不然废了，谁救你？”

对方没客气，直戳痛处。

苏盘沉默，手指攥着手机，关节泛白。

他不想承认，可心里清楚，对方说得对。

挂断电话，他靠在沙上，眼神空洞。

窗外夕阳西下，橙色光线洒进来，却没带来半点暖意。

“妈的，拼吧。”

他低骂，声音里满是孤注一掷的狠劲。

接下来的日子，他按医生要求休息，可私下没少折腾。

康复训练加量，疼了就咬牙，累了就骂自己。

可效果不咋样，脚踝恢复慢得像乌龟爬。

他站在镜子前，看着自己肿胀的脚，眼神阴郁。

“季后赛，湖人，我不能拖后腿。”

他自语，声音低沉，带着抹不屈。

可现实却像一记耳光，狠狠扇来。

湖人连

湖人连续输球，士气低落，像一群迷失的狼。

赛后布会，记者们围着教练席，问题像子弹射来。

“湖人这轮连败，问题出在哪儿？”

一个记者举着话筒，眼神犀利。

教练揉揉太阳穴，勉强挤出笑容。

“我们调整中，每场比赛都学到东西。”

可这话没人信。

后台，苏盘坐在长椅上，腿上冰敷，脸色铁青。

他没上场，却觉得每一次失利都砸在他身上。

“他妈的，布拉德那小子，投篮再准，也掩盖不了防守漏洞。”

苏盘喃喃，拳头握紧，指关节白。

旁边，吉尔递来水瓶。

“别急，苏，队友尽力了。”

“尽力？输球就是输球，借口有用，早进总决赛了。”

苏盘抢过水瓶，拧开盖子，一口气灌下，动作粗暴。

吉尔没回话，拍拍他的肩，转身走开。

空气中，tensi0n拉紧，像随时会爆。

回家路，苏盘开车，手指敲打方向盘，节奏急促。

车窗外，洛杉矶的灯光闪动，他却只看到失败的影子。

“脚伤，拖累全队。”

他自嘲，声音低沉。

脑中闪过训练场，布拉德得分的画面，那股不甘在胸口翻腾