暗，月亮半悬，江风悠悠地吹过。

我坐在石阶上，看芦苇随风摇曳，内心竟然前所未有的宁静。

忽然，一位老者在我身旁坐下。

他穿着磨得白的藏袍，手中转着一串老旧的念珠。

“你是路上的人。”

他开口。

我没有否认。

“你会离开，但你会记得。”

他说完，又静静望向江面。

我忽然问他：“你一生都没离开过这里吗？”

“离开做什么？风来这里，神也来这里。

我只要等。”

他说完这句话，起身走入芦苇深处。

只留我一人，坐在江风里愣。

那一刻我才真正明白：有些人用一生守着原地，是为了给像我这样漂泊的人一个落脚的记号。

次日清晨，在准备离开之际，我临时改变了路线，去了一个当地人口中的“旧经院遗址”

。

那里并没有明确的标识，只有一条窄路，掩在青稞地与竹林之后。

我推开一扇半掩的木门，走进残垣断壁中。

阳光从墙缝斜射进来，落在一尊断裂的佛像肩头，那眼神依旧慈悲。

我默然站立良久，才缓缓俯身，在地上捡起一块残破的壁画碎片。

那是某种飞天图案的一角，线条已被岁月吞没，却仍隐隐透出一种动势。

“加查还有多少不为人知的角落，在无声守望？”

我低声问自己。

无人回应。

我小心把那块壁画碎片放回原处，没有带走。

真正离开加查，是在一个清晨。

天光初绽，县城尚在梦中。

我踏上驶向曲松的班车，沿着雅鲁藏布江蜿蜒而行。

车窗外，江水奔流，林木倒影在波光之中。

我翻开笔记本，在加查一页末尾写下：

“有些地方，是风景，有些地方，是回声。

加查，是一种不会被时间带走的低语。”

我知道，旅程尚远。

而加查那石堡上的风，那香坊里的味，那老人眼中的平静，已悄悄长进了我心里的另一种地图。

下一站，曲松，我来了。