上等我。他递我一块小羊皮，上面炭笔描着简图，中心是一圈线状图腾，周围写着几句诗句，意为：

“愿你行万里，仍知归路。”

他笑道：“这是我们部落送给‘听得见风’的人。”

我紧紧握住那羊皮，那不是一张图，而是一份草原记忆的托付。

他又从怀中掏出一枚鹿角雕的小挂坠：“这是我的幸运物，也是我母亲留下的。挂在你的包上，它会为你挡风。”

我郑重地接过它，仿佛握住的不仅是守护，更是某种草原传承的密钥。

临别时，他用一种苍老却坚定的语调说：“你去阿拉木图吧。那里有山的骨骼，也有星的回响。”

我坐上了前往阿拉木图的汽车，回头望向纳林果勒。车窗外，草原在晨光中泛出青金色的波纹，马群如同墨染，缓缓走入远方。

我把那张羊皮压在《地球交响曲》的扉页上，写下最后一句：

“不是我走进草原，而是草原走进了我。”

风仍在吹，塔仍在守望。那是一种静默的力量，不喧哗，不浮夸，却会永远留在某个夜里，提醒我：

“你曾听见过风。”

而我知道，那并非幻觉，而是某种正在觉醒的召唤。

前方，阿拉木图正从群山与晨雾中苏醒。

我知道，那一座既古老又现代的城市，将为我奏响下一章的交响——与森林、石堡、苏式街道与草原之魂的回响之章。