船，一道沙丘上的足迹，一对望向远方的眼睛。

我写下：“这座城市，让你在短暂之间学会长久。”

夜深时我回到海边，看到几个少年在海浪中洗衣服，也洗情绪。他们说：“这水咸得像泪，可洗过后就不再难受。”

我坐在礁石上，望着月光洒落水面，像是天地之间唯一不肯沉默的诗行。

第二天清晨，我登上前往边境的车，阳光自东南角度斜斜地洒进车窗。海面已退潮，露出斑斑礁石，渔船缓缓驶出，仿佛踏着光影而行。

我回望亚喀巴，像是对一个梦境说再见。

司机叫阿希姆，是个热爱古诗的中年人。他开车前跟我说：“如果你在海边写诗，一定要把风写进去。”

我问：“为什么？”

他说：“因为风能把诗吹向远方，就像我们一样。”

车子驶上通往边境的山道，红海逐渐在我视野中隐去，而圣城的名字，在心中逐渐明亮起来。

我写下本章最后一句：“亚喀巴是约旦的心口，它用红海轻抚我疲惫的目光，也用沙漠的静谧令我重新聆听自己。”

我翻开地图，指向下一座城市——那是文明与信仰的十字路口，是诗歌与冲突交织的心脏地带。

耶路撒冷——那是万神之城，是三教的黄昏钟声，是地球地图上最深的叹息。耶路撒冷，我来了。