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市场尽头，一位老乐师正拨动乌德琴，孩子们围坐。他唱得沙哑，但歌声却像夜空的流星，照亮了每一双眼。

我听得出神，那歌声像是在回忆失去的童年，又像在替沉默的人民诉说。

一曲终了，孩子们鼓掌。他却淡然一笑：“歌，不是为了赢得掌声，是为了不被忘记。”

我在一旁写下：“大马士革，是歌声铺开的地毯，走在其上，不忍踏重。”

临走时，那位老乐师叫住我：“旅人，把这首歌也带走吧。”

他递给我一块刻着古老符号的木牌：“这是我父亲留下的调弦石，它能记住旋律。”

我郑重收下，仿佛带走一段不肯沉没的回声。

第二天清晨，我登上卡西翁山，俯瞰整座城市。金色穹顶与石墙如海浪般连绵，阳光尚未跃出地平线，但城的灵魂已然苏醒。

我不由闭眼，深吸一口这古老空气。

脑海中回放着昨日所有的画面：阿訇的低语、水烟馆的诗句、玫瑰的香气、匠人的锤声、歌者的旋律……它们交织成一幅不能言明的画卷，铺展在我心底。

《地球交响曲》本章的最后一句，在我的笔下缓缓显现：

“这不是一座城市，而是一部未完的史诗，石墙是它的段落，玫瑰是它的逗号，而我，是过客，是聆听者，是记录者。”

我翻开地图，一道海风正从西方吹来，携带着松林与地中海的腥咸气息。

贝鲁特——那是一本被反复撕毁又重新装订的诗集，是旧世界与新激情交织的岸边。

贝鲁特，我来了。