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“是我们小时候父亲唱的歌，后来他死在战火里，就只剩鼓记得。”一位青年盯着火光说道，“我们每天都唱，不为谁，只是想记得，我们还没死。”

我沉默不语，却感受到那种荒凉中滋长的倔强。那晚我在街角一户陌生人家的屋檐下过夜，风从破窗灌入，带着海盐、潮气与某种未竟的梦。

我梦见自己站在废墟之上，鼓声从四面八方传来，一声声落在心口，如旧誓回响。

我写下：

“搏萨索的鼓，不为取悦谁，不为安抚谁，是唤醒自己的骨声。”

清晨五点，我再次来到港口。天色尚灰，海面铺上一层淡淡的橙金光，仿佛天边正试图将夜的沉默拂开。岸边几艘木船在浪中轻摇，一位老船工蹲在船头缝补帆布，见我靠近，他朝我笑了笑，没有言语。

阿瓦里走来，为我送行。

“搏萨索不会挽留任何人，也不欢迎谁。你若来了，它给你骨头；你若走了，它不会喊。”他说完这句话，从怀里取出一枚用盐晶雕刻的小骨扣塞入我手中，“带上它，不为纪念，而是提醒。”

我望着即将启程的旧船，心中却泛起一阵奇异的感动。那艘船不是驶向海面，而像是穿行在一条被风沙覆盖的记忆长河里。

我深吸一口气，在章节末写道：

“搏萨索，是海角之骨，是废墟中尚有余温的信念，是在被风撕裂的地带里依旧不跪的影子。它不再是港口，而是一面隐形的旗帜，一声还未结束的战鼓。”

南方的地图，渐渐显露出一座燃烧过、重建过、又准备再燃的城市。

摩加迪沙——那是废墟上的诗，是波涛里的火，我要来了。