那风并非寻常巷风。

它无声，却带着一种沉甸甸的质感，仿佛是从深渊里爬出来的活物，正贴着地面，一寸寸地向前蠕动。

聋儿“芽”

的心跳骤然失了一拍。

他见过暴雨前的狂风，也感受过寒冬里的刀风，却从未有过此刻这种毛骨悚然的感觉——风，似乎有了意志。

他下意识地将那枚小小的陶哨攥得更紧，骨节因用力而微微泛白。

这哨子是村里每个孩子都有的，用“七息节拍”

叩击，便能与家中长辈留下的空碗产生共鸣，证明传承未断。

这是古老的规矩，是他们这些“守名者”

的根。

然而，哨音还未有机会响起，那股诡异的风已经动了。

它不再是从巷口笔直地灌入，而是像一条无形的蛇，开始绕着巷道盘旋。

它轻柔地、带着一种近乎爱抚的姿态，掠过每一户人家门前那只倒扣的陶碗。

这些碗都是先辈留下的遗物，碗底刻着每一代守名者的名字。

当风拂过第一只碗时，碗底的霜痕骤然亮起，仿佛被注入了灵魂。

紧接着，是第二只，第三只……

一瞬间，整条长巷，数十只陶碗的霜痕齐齐亮起，幽幽的光芒在黎明前的黑暗中连成一片，如同一条沉睡的星河。

然后，那个声音响起了。

“芽。”

声音不是从任何一个方向传来，而是从四面八方，从每一寸空气的震颤中挤压出来。

它不是人的呼唤，也非山谷的回响，而是风本身在开口说话。

聋儿“芽”

浑身一僵，瞳孔缩成了针尖。

他听见了。

尽管双耳失聪，但这声音却像一根烧红的铁针，直接烙印在了他的脑海里。

他终于明白，风不是一个信使，将某个遥远的声音传递过来。

它，才是第一个听见名字，并学会呼唤的那一个！

与此同时，村东的武馆练功场上，七岁的武童正扎着马步。

他按照师父的教导，每踏出一步，便用尽全身力气，让脚底与大地产生共鸣。

“一、二、三……七！”

第七步落下，一声沉闷的巨响自地底深处传来，仿佛大地的心跳。

紧接着，一个模糊的音节顺着他的脚底板直冲天灵盖——

“跑！”

这是他的名字。

村里人都说，他的命格就是奔跑不息。

武童正要咧嘴一笑，场边的老武师岳山却脸色剧变。

“风不对！”

他低吼一声。

那风，不是从天上刮来的，而是从武童脚下的土地里，一缕缕地涌出，带着泥土的腥气和地脉的搏动。

它像大地的呼吸，每一次吐纳，都让场边水缸里的藤蔓随之轻摆。

更可怕的是，藤蔓摆动的节奏，竟与那声地鸣“跑！”

的音节完全同频！

岳山拄着的铁杖在微微颤抖。

他看到，自己投射在场心的影子不知何时变得模糊起来，不再是静静地立着，而是随着那地底吹来的风，诡异地扭曲、飘动，仿佛一缕即将被风扯走的青烟。

那晚，夜深人静。

岳山遣散了所有弟子，独自一人在院心掘土。

月光下，他挖开三尺黄土，一股银色的光华骤然从坑底迸。

只见地脉深处，无数比丝还细的银丝盘根错节，如同一张巨大的蛛网，蜿蜒着通向村外那片无人敢踏足的荒野。

他颤抖着手，从水缸里取出一截藤蔓，小心翼翼地探向那些银丝。

诡异的一幕生了。

藤蔓刚一触碰到银丝，就像活过来一般，竟主动缠绕上去，自行弯曲、打结，最终在半空中，构成了一个清晰无比的汉字——

岳山瘫坐在地，浑浊的老眼里满是惊骇。

他喃喃自语：“路的呼吸，与风同频……老祖宗的预言，是真的……”

村西，一盏孤灯。

新妇正在灯下织布，她那双目失明的孩子坐在一旁，小手轻轻地贴着灯罩，感受着那唯一的温暖。

忽然，灯焰毫无征兆地剧烈跳动起来。

它不再是一个安分的火苗，而像是在用光影书写着什么。

火光一明一暗，一次次地拉长、扭曲，最终在墙壁上投射出一个飘忽不定的影子。

盲童虽然看不见，却能感受到灯罩的温度在有节奏地变化。