nbsp;陈砚把竹笛擦了擦，往口袋里塞。

    “砖厂的砖等着我扛呢。“

    领导还想再说，却被旁边的厂长拉走了。

    “老陈就是个粗人，瞎吹着玩的。“

    陈砚没抬头，继续扛砖。

    只是那天的笛音里，没了以前的急，多了点慢悠悠的稳，像窑里的火，不慌不忙地烧着，把砖坯烘得瓷实。

    四十岁那年，陈砚得了场病，不能再扛砖了。

    他回了老家的巷子，守着老槐树开了间修鞋铺。

    铺子门口摆着个小马扎，谁来修鞋，都能听见他哼笛调。

    有次个小姑娘蹲在铺门口看他修鞋，忽然说。

    “爷爷，你哼的调子真好听，像我奶奶以前唱的。“

    陈砚抬头笑了，眼角的皱纹堆着。

    “以前啊，总想着让别人听，后来才知道，自己听着舒坦就行。“

    他从抽屉里摸出那支裂了缝的竹笛，笛孔上的包浆亮得温润。

    “这笛子跟了我一辈子，它懂我，我也懂它。“

    夕阳把老槐树的影子拉得很长。

    陈砚的笛音在巷子里飘着，不高，也不亮，却像晒了太阳的棉絮，软乎乎地落在每个人的脚边。

    有路过的人停下脚听。

    有人继续走自己的路。

    可那笛音不管这些，就那么吹着。

    吹着砖厂里的汗。

    吹着护城河边的风。

    吹着林晚辫子上的红绳。

    也吹着一个人终于明白的道理。

    优秀从不是给别人看的勋章，是自己揣在怀里的暖，不用谁来证明，也不用谁来稀罕。