是王狱卒，出了名的心狠，前阵子还打死过一个喊冤的……”

“他也是病人。”

扁鹊按住少年的膝盖，指尖隔着粗布，能感受到皮肤下的硬结，像揣着块没化的冰。

“水停在肉里，就像洪水堵在河道里，得先通出路。”

他扶起少年的腿，往草堆里垫了块相对干净的破布，“每晚这样垫半个时辰，让水往低处流。

记住，垫的时候要屈膝，别绷着劲。”

少年半信半疑地照做，刚垫好，就疼得“嘶”

了一声，但看着扁鹊认真的眼神，又咬着牙没动。

这时，我的量子视野突然泛起涟漪，像被投入石子的湖面。

爱德华老郎中的白大褂从光影里浮出来，听诊器悬在少年腿上，金属膜片微微震动，出细微的嗡鸣。

“胫前水肿，按压凹陷不起，”

老郎中的声音带着叹息，像在给实习生讲解病例，“和1947年莱茵河难民营里的孩子一个样，是营养不良性水肿。

缺的不是药，是能撑住气血的口粮——糙米、南瓜、哪怕是红薯藤，都行。”

他的手指在半空划出虚影，像在写病历，“这孩子眼底有细纹，怕是饿了不止一个月。”

海伦也来了，她的白裙扫过老魏手里的金银花，裙角带起的气流让黑的花瓣轻轻颤动。

她指尖的光晕落在花瓣上，像撒了层碎钻，“硫磺熏制会破坏药性，还会让人慢性中毒。”

她忽然俯身，指尖按在牢房的石墙上，墙皮剥落处露出的霉斑在她指尖下仿佛活了过来，连成串盲文般的符号。

“这面墙记着三个月里死了七个人，”

她轻声念着，像是在阅读一本古老的书，“第一个是肺痨，咳了二十一天，最后一口血喷在东墙角；第二个是痢疾，上吐下泻三天，死前还在抓草；最后那个……是活活饿死的，尸体抬走时，肚子瘪得像张纸。”

左克·米兰的军靴踩在碾碎的草药上，靴底沾着的硝烟味与药香奇异地融合，成了种苍凉的气息。

“1943年突尼斯战俘营，”

他盯着铁栏上的锈迹，声音像磨过砂石，“看守也这么折腾人，把我们的急救包扔在泥里，用刺刀挑破药瓶。

结果后来他们自己得了败血症，胳膊肿得像木桶，还不是得求我们这些‘囚犯’用烧红的刺刀给他们清创。”

他顿了顿，指节在铁栏上轻轻敲了敲，“人啊，总以为能战胜疾病，其实不过是在跟自己较劲。”

扁鹊似乎察觉到什么，突然抬头望向虚空，目光穿过我们的量子投影，落在张寡妇身上。

她的咳嗽声越来越急，像破旧的风箱在抽气，破布捂不住的腥甜气越来越浓，在空气里织成一张黏腻的网。

他慢慢爬过去，在离她三尺远的地方停下——牢规不许犯人靠近，违者要受鞭刑。

他便用眼神一寸寸“望”

她的形：颧骨高耸如刀削，眼窝深陷，眼下有圈青黑，是久病伤阴的模样；指甲泛着青紫色，按压后很久才回血，是肺气阻塞，无法布散津液。

“把手伸过来。”

他声音很轻，却带着不容置疑的力量，像春雨落在干裂的土地上。

张寡妇犹豫了一下，缓缓伸出手。

手腕细得像根晒蔫的柴禾，手背上布满针孔似的红点，是长期营养不良生出的瘀斑。

扁鹊没碰她的手，只是说：“每天对着铁窗晒太阳，从卯时到辰时，晒够一个时辰。

别躲，那是最好的补药。”

他顿了顿，补充道，“舌头伸出来我看看。”

张寡妇依言张开嘴，舌尖鲜红得像燃着的火，舌苔却黄腻得像抹了层油。

“心火旺，肺气虚。”

扁鹊点点头，目光转向老魏，“你那金银花还有吗？哪怕是碎的。”

老魏赶紧往怀里掏，摸出个油纸包，打开后里面是些金银花碎屑，加起来不过一小把。

扁鹊把碎屑分成两份，一份递给张寡妇：“用口水泡软了，敷在舌尖上，每天三次，能清心火。”

另一份递给少年，“煮水喝，放温了再喝，能消肿。”

张寡妇捏着金银花碎屑，指腹微微颤抖。

她入狱半个月，除了狱卒的呵斥，还没人对她说过这么多话，更别说教她治病的法子。

她把碎屑凑近鼻尖，那点微弱的药香里，竟仿佛藏着点活下去的盼头。

可这盼头很快被打断。

狱卒巡查时，正撞见张寡妇