来的盼。

可正是这些滋味混在一起，才成了最真切的“人间味”

，像寒夜里的暖炉，像雨天里的伞，妥帖地裹着我们的心，让我们知道，即便有离别、有牵挂，这人间依旧有值得奔赴的温暖。

或许明日醒来，巷子里的桂香会淡一些，昨夜的月色会藏进云层里，桌上的月饼盒会被收进橱柜，杯底的桂花也会沉淀下去。

但今夜的这份“清欢”

，会像一颗被月光浸润过的糖，悄悄藏在记忆的匣子里。

等日后某个寻常的夜晚，或许是加班回家的路上，或许是某个安静的黄昏，只要想起这轮月亮，想起这满径的桂香，想起那句带着温度的“中秋快乐”

，心里就会泛起一阵暖意，像有人轻轻拍了拍你的肩，告诉你“别慌，牵挂的人都在”

。

毕竟，中秋从来不是转瞬即逝的一夜月色，不是吃完一块月饼就结束的仪式，而是藏在岁月里的“念想”

——是母亲手里刚蒸好的桂花糕，热气腾腾的，咬一口满是桂香；是父亲泡在酒坛里的桂花酒，酒液金黄，等着来年开封时的醇厚；是远方朋友寄来的月饼，包装上贴着她手写的便签：“记得吃，就当我陪你过中秋啦”

；是每一次抬头望见月亮时，心里涌起的那句轻声感叹：“真好，我们共赏着同一轮月”

。

这些念想，像一颗颗小石子，投在时光的河里，泛起的涟漪，就是我们心里最温暖的回忆。

愿这念想，能陪着你走过秋冬的寒凉，走过春夏的忙碌，等到下一个中秋，再带着新的故事——或许是你终于回到了故乡，或许是牵挂的人来到了你的城市——与他们重逢在月色里。

我们可以坐在庭院里，泡一壶新的桂花茶，切一块刚烤好的月饼，听父亲讲他新学的养生知识，听母亲说家里的桂树又长高了几寸，听孩童叽叽喳喳地讲学校里的趣事。

风还会吹，桂还会落，月亮还会挂在天上，但这一次，我们不用隔着屏幕说“想你”

，只用笑着碰一碰茶杯，说一句“今年中秋，真好”

。

而此刻，风还在轻轻吹着，桂花瓣还在悄悄落着，月亮还在天上散着清辉。

不如再拿起一块月饼，轻轻咬下一口——让豆沙的绵密、五仁的香脆、莲蓉的清甜，在舌尖慢慢化开；再抬头望一眼月色，让那片清辉落在脸上，像被温柔的手轻轻抚摸。

把这夜的桂香、月色、牵挂与清欢，都悄悄藏进心里，留待日后某个想念的时刻，再慢慢回味——回味这人间最寻常，也最珍贵的温暖。

中秋夜语：一纸长信寄清欢（再续）

指尖捏着半块未吃完的椒盐月饼，饼皮上的芝麻在月色下泛着细闪，咬下一口，咸香里裹着淡淡的椒香，忽然就想起奶奶做的椒盐月饼——她总爱在馅里多放些磨碎的花椒叶，说是“解腻”

，烤出来的月饼边缘带着焦香，凉透了吃，饼皮还会簌簌掉渣。

小时候我总嫌这味道“怪”

，偏爱甜腻的豆沙馅，如今再尝，却觉得这咸香里藏着最踏实的家常味，像奶奶坐在灶前烤月饼时，围裙上沾着的面粉香，像她翻烤月饼时，嘴里念叨的“慢些吃，别烫着”

。

风又吹来了，这次带着远处传来的笛声，断断续续的，是老旧的《茉莉花》。

笛声混着桂香，在夜色里飘得很远，像谁在轻轻哼着童年的歌谣。

我想起小时候，每到中秋夜，爷爷就会坐在院中的石凳上，吹他那支旧竹笛。

笛子是他年轻时当兵带回来的，竹身已经泛了黄，笛孔边缘被摸得亮。

他吹得不算好，有时会跑调，可我总爱凑在他身边，托着下巴听，看月光落在他银白的鬓角上，看他吹到动情处，指尖轻轻打着节拍。

那时不懂笛声里的故事，只觉得好听，像风吹过桂树的声音，像月亮在说话的声音。

如今再听这远方的笛声，忽然就懂了，那些藏在音符里的，原是岁月的温柔，是未说出口的牵挂。

窗台的旧灯笼还挂着，竹篾的骨架有些松动，宣纸已经泛黄，我当年涂的蜡笔月亮，颜色掉得只剩浅浅的黄痕。

去年冬天，母亲来电话说“家里的老灯笼要扔了”

，我急忙说“别扔，那是我小时候的”

。

后来她还是没扔，用浆糊把松动的竹篾粘好，又在破损的地方补了一小块新宣纸，还在旁边画了个小小的兔子，说是“给你的月亮做个伴”

。