/p>

他的手插在中山装的上衣口袋里，指尖正隔着布料，轻轻捻摸着那块冰冷、坚硬、边缘锐利并沾着油腻污垢的碎瓷片。

那点粘腻的油脂触感，如同一个冰冷而确凿的烙印，清晰地烙在他的指腹上，也烙在心头。

他嘴角的线条几不可察地向上牵动了一下，那绝不是一个笑容，而是一种淬火的冷硬，一种在黑暗中终于捕捉到猎物踪迹的、冰冷的决心。

“难看的，”

林默的声音低得只有近在咫尺的豆爱国才能勉强听清，如同冰层下涌动的水流，“怕还在后头。”