风忽然变了味道。

巷口小吃摊的油盐香、街角货郎担的桂花糖甜香，本是幻境里最勾人的暖意，此刻却像被掺了冷水的茶汤，骤然淡了下去。

“……”

一丝极淡的铁腥气钻了进来——那是墨韵背后长枪枪锋独有的冷香，混着石脊上的尘土，穿透幻境层层叠叠的屏障，像细针般扎进白糖四人交叠的意识里，搅得原本安稳的幻象泛起细碎的涟漪。

白糖踉跄了一下，掌心的念珠猛地烫，像被灶膛里烧红的炭粒狠狠烙着，疼得他指尖蜷起，指节泛白。

他混沌的意识里翻涌着重复了数十次的画面：巷口卖糖糕的阿婆笑着递来点心，模糊的人影拍着他的肩说“加油”

，那些反复出现的“同频”

节律像缠人的青藤，死死捆着他的判断。

他用力晃了晃头，额角的汗珠砸在地上，却没泛起半点水花——幻境里连汗水都带着虚假的空浮。

忽然，一道灵光刺破迷雾：之前无数次钟鸣的间隙里，少了一点最关键的“空”

——不是钟摆停歇的死寂，是真实世界里风穿石缝时，带着尘土摩擦岩石的粗粝停顿，是人间烟火里必然存在的“不完美”

。

“不对……”

他哑着嗓子吐出两个字，声音细得像快要断裂的丝线，却意外地穿透了幻境的嘈杂。

缠在他喉咙上的银线竟猛地一颤，像是被这两个字烫到，缓缓褪去几分冷光，勒得他紧的喉咙竟松了些许。

他趁机深吸一口气，鼻尖萦绕的甜香更淡了，铁腥气却愈清晰。

同一瞬，武崧腰间的铃铛忽然炸响一声清亮的“叮”

。

这一次，声音没有像往常那样落入虚无的深井，也没有撞上镜面般反弹回来，反而像一把淬了韵力的短刀，带着破空的锐响，狠狠劈向缠在他手臂上的丝线。

那些泛着冷光的丝线绷得笔直，遇着这声脆响，瞬间滋滋冒起白烟，像被烈火灼烧的棉线，猛地缩了寸许，黏在皮肤上的地方传来细微的灼痛。

武崧瞪大眼，母亲幻影消散时的酸涩还堵在胸口，眼眶里的潮热尚未褪去，可脑海里忽然闪过儿时练棒的画面：

母亲在世时，从不会在他偷懒耍滑时软声喊他“崧儿”

。

那时他总趁母亲不注意偷藏棒法谱，被抓包后，母亲会叉着腰站在院坝里，带着点严厉地叫他“小武”

，眼神里藏着恨铁不成钢的期许，哪像幻境里那般只剩毫无棱角的溺爱？

“假的！

全是假的！”

他低喝一声，手臂猛地力，淡蓝色的韵力顺着经脉涌到指尖，像潮水般撞向那些丝线，银线被韵力冲得剧烈晃动，又缩了几分。

大飞则捂着胸口蹲下身，胃里翻涌的冰冷泥腥气骤然褪去，取而代之的是记忆里灶台边熟悉的柴火味——那是他守着药炉熬药时，干松木在灶膛里噼啪燃烧的暖香，混着药草的微苦，是刻在骨子里的真切暖意。

幻境里的画面还在眼前：模糊的家人身影围坐在桌前，竹篮里的油饼冒着热气，他饿极了扑上去抢，却每次都扑个空，只摸到满手刺骨的冰凉，连半点食物的香气都没有。

此刻清醒了几分，他才想起从前的日子：

那时他总搬个小板凳守在灶台边，看着锅里的粥慢慢沸腾，粥香裹着柴火的暖，家人会笑着把热好的红薯、蒸饼推到他面前，甚至会帮他吹凉烫口的吃食，从不会让他这般狼狈争抢。

那份暖意是顺着指尖传到心里的，而非幻境里这空洞的诱惑。

“别骗我！”

他闷喝一声，肩头沉压的重量忽然轻了些，缠在肋骨上的丝线被他骤然爆的土黄色韵力震得绷紧，出细微的断裂声，胸口的闷堵也消散了大半。

小青耳边的“沙沙”

低语戛然而止。

那声音本是幻境里病人的呻吟，断断续续缠着她，让她总想起没能救下的伤者，心头堵得慌。

她指缝间还攥着药包的细带，粗麻布的布料蹭着掌心，带着日晒后的粗糙触感，无比清晰——幻境能精准复制画面与声音，却仿不出人间织物经岁月磨洗、日晒雨淋后沉淀的温度，更仿不出药包里甘草、当归混着细带的独特气息。

她低头看着掌心的细带，忽然想起临终前说的话：

“医者救得了活人，救不了过往；守得住当下，才算得上尽心。”

之前病人幻影痛苦扭曲的模样还在脑海里盘旋，可指尖的刺痛让她彻底清醒。