到的后悔药。

他在曼谷的唐人街蹲了七天七夜，药铺的老掌柜摇着头说：“小友，这世上最苦的药是悔，可最贵的药也是悔——你拿什么换？“他摸出怀里的佛珠，那是阿娘临终前塞给他的，檀木珠子磨得亮，可老掌柜连看都没看，挥挥手让他走。

霜刀雪剑是在长白山遇的。

那年冬天冷得邪性，雪片子大得能砸疼脸，他背着逆道冥煞往山顶爬，每走一步都要哈口气暖手。

刀在他怀里烫，像有条蛇在啃他的心肺，他咬着牙把刀往雪地里插，插进去三寸，刀身上就渗出血来，红得刺眼，像阿娘咽气时床头的红烛。

游不过去的泪海是在三亚的海边。

他脱了鞋往海里走，海水漫过脚踝，漫过膝盖，漫到胸口时，他突然想起小时候跟阿娘去河边洗衣，她蹲在青石板上搓衣服，皂角泡子飘在水面上，阳光一照，像撒了把星星。

他想游回去，可海水越涨越高，淹到脖子时，他摸到了后颈的十字刺青——是那天在圣特尔莫区，他蹲在喷泉边哭，一个穿黑风衣的男人走过来，用钢笔尖蘸着蓝墨水给他刺的。

“汪！

“

阿黄的叫声把他拽回现实。

阁楼的窗户没关，风卷着电车的铃声灌进来，吹得圣徽上的金漆簌簌掉。

他抱起阿黄，摸出兜里的狗饼干，碎渣子落在地板上，像撒了把星星。

逆道冥煞在腰后轻颤，他知道它又在说话了，用那种只有他能听见的、沙哑的声音：“杀了他，杀了那个戴斗笠的，杀了那个腐脸的，杀了所有让你疼的人“

可他现在不想杀了。

他摸了摸阿黄的脑袋，看它叼着饼干往床底下钻——那是它藏宝贝的地方，上次藏了半块烤玉米，现在大概又想当宝藏。

窗外闪过一辆红色电车，车灯像只红的眼睛，他突然想起神父说的话：“苦难是神的吻，可神也会累的。

“

他把圣徽塞进抽屉最底层，压在《血菩提大悲劫》的经卷底下。

经卷的纸页已经黄，边角卷着，像朵枯萎的花。

他摸了摸后颈的十字，那里有点痒，可能是刚才被风吹的。

阿黄从床底钻出来，嘴里叼着半块饼干，往他脚边一放，仰起头看他，眼睛亮得像两颗小月亮。

布宜诺斯艾利斯的夜来了。

周汾漪锁好阁楼的门，牵着阿黄往楼下走。

路灯次第亮起，把他们的影子投在地上，一个高，一个小，叠在一起，像幅没画完的画。

逆道冥煞还在他腰后烫，可这次他没觉得疼——或许是因为阿黄的体温透过绳子传过来，或许是因为空气里有股烤肉香，从街角的阿根廷烤肉店飘过来，甜丝丝的，像阿娘煮的红豆粥。

他突然笑了。

哑巴的笑是挤眼睛，是咧开嘴，是阿黄蹭他手心时，他轻轻抖了抖肩膀。

风掀起他的蓝布衫下摆，露出后颈的十字刺青，在路灯下泛着淡蓝的光，像滴化不开的、温柔的血。

在上次打扫七神教堂的时候，周汾漪在暗格中现了“赤马红羊棋盘”

。

七月的阳光，像是被揉碎了的金箔，透过七神教堂那积满岁月尘埃的彩绘玻璃窗，慵懒地洒落在冰冷而神圣的石地上。

空气中弥漫着一股难以言喻的气息，是陈年木材的微涩，是陈旧香火残留的淡漠，还有一种仿佛时间本身凝固后散出的沉寂味道。

周汾漪，那个沉默得如同教堂影子般的哑巴，正一丝不苟地挥动着他的抹布，擦拭着那些同样沉默的、冰冷的雕像和廊柱。

他的动作很轻，很慢，带着一种近乎虔诚的谨慎，仿佛怕惊扰了沉睡在这里的诸神，也怕惊扰了自己内心那片同样需要安宁的湖泊。

他负责的区域是教堂最偏僻的一个角落，靠近那扇几乎从不开启的侧门，门后是一条通往地下储藏室的、被遗忘的阶梯。

尘埃在这里似乎更加厚重，光线也更加黯淡，只有几缕顽强的斜光，如同舞台的追光，照亮了空气中飞舞的微粒。

周汾漪的工作一向细致，教堂的每一个角落，每一寸砖石，都仿佛是他需要用心去阅读的无声经文。

他或许无法用言语祈祷，但他的行动，本身就是一种最深沉的虔诚。

当他擦拭到侧门旁一面不起眼的墙壁时，手指忽然触到了一丝异样的光滑。

那感觉很细微，如同一个秘密在无声地召唤。

他停下了动作，那双总是显得有些茫然的眼睛里，此刻却凝聚起