苏盘看着窗外。

路灯还在掠过。

一盏又一盏。

永远也掠不完。

到了公寓楼下，布拉德把车停好。

“需要我扶你上去吗？”

“不用。”苏盘推开车门，“我自己能走。”

“行，”布拉德说，“那你小心点。”

“嗯。”

苏盘下了车，一瘸一拐走向大楼。

走了几步，布拉德在后面喊他。

“苏！”

他停下，回头。

“明天别来训练馆了，”布拉德说，“好好休息。”

苏盘没回答。

转身继续往前走。

背影在路灯下拉得很长。

进了电梯，按下楼层。

电梯门关上。

镜子里的自己，看起来很狼狈。

汗湿的衣服，肿胀的脚踝，还有那张疲惫的脸。

他盯着镜子里的自己。

然后笑了。

笑得很难看。

电梯到了。

门开。

他走出去，掏出钥匙开门。

公寓里一片漆黑。

他没开灯。

摸黑走到沙发前，一屁股坐下。

脚踝还在疼。

他抬起腿，看着那圈绷带。

布拉德包得很仔细。

每一圈都很紧，很牢固。

他伸手摸了摸。

然后拿起手机。

屏幕亮起。

几十条未读消息。

他没看。

直接点开相册。

翻到最早的照片。

那是他第一次穿上湖人球衣的照片。

镜头里的他笑得很灿烂。

眼睛里全是光。

他盯着那张照片，看了很久。

然后锁屏。

把手机扔到一边。

靠在沙发上。

闭上眼睛。

脑子里又开始乱。

马克的话，布拉德的话，交易的传闻……

还有那些投丢的球。

一个接一个。

怎么都投不进。

他睁开眼睛。

盯着天花板。

天花板上什么都没有。

空荡荡的。

就像他现在的心情。

手机又震了。

这次他没理。

让它震。

震多久都无所谓。

反正他不想回。

也不知道该怎么回。

过了一会儿，震动停了。

安静了。

公寓里只剩下冰箱运转的嗡嗡声。

他继续盯着天花板。

一盯就是一整夜。天亮了。

光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上割出一道白痕。

苏盘还坐在沙发上。

保持着昨晚那个姿势，像座雕塑。

脖子僵硬，腰也酸。

脚踝倒是不那么疼了。

或许是麻木了。

他动了动脚趾，绷带还紧紧箍着。

手机又开始震。

这次他拿起来看了。

十几个未接来电，全是经纪人打的。

还有一堆消息。

“苏，给我回个电话。”

“球队在问你的伤势。”

“马克那边我去沟通了，你别想太多。”

“回我消息！”

苏盘把手机扔回沙发。

站起来，脚踝立刻传来刺痛。

他咬牙走向浴室。

镜子里那张脸更憔悴了。

眼睛布满血丝，胡茬冒出来一层。

他打开水龙头，捧起冷水泼在脸上。

水顺着下巴滴落。

滴在洗手台上，发出细碎的声响。

他抬头看镜子。

水珠挂在睫毛上，模糊了视线。

擦干脸，换了身衣服。

出门前，他盯着训练包看了几秒。

最后还是拿起来。

布拉德让他别去训练馆。

但他从来不听劝。

电梯里又是那面镜子。

这次他没看。

直视着电梯门。

数字跳动，从十八楼到一楼。

每跳一次，电梯就震一下。

很规律。

像心跳。

到了停车场，他上车。

引擎