晨雾像浸了水的麻布，沉甸甸压在都柏林城堡的尖顶上，连钟楼的铜铃都似被冻住，敲出的声响闷得像隔着层棉絮。

我攥着掌心的麻编小袋站在石阶上，袋里的红麻籽硌着指腹，是昨夜科克来的信使塞给我的——“女工们说，这籽埋在土里能长出带刺的藤蔓，专缠恶人脚腕”

。

老弗林替我掸去肩头的霜花，他袖口的麻线纽扣磨得亮，针脚里嵌着去年秋收时的麦壳，“雷肯别家的三兄弟在议事厅摔了第三次杯子了，布伦丹少爷的指关节都打红了”

。

推开议事厅的橡木大门时，浓烈的威士忌味混着雪茄烟扑面而来，像被暴雨打湿的煤堆散的气息。

布伦丹正背对着门站在壁炉前，火钳被他攥得咯吱响，铸铁炉壁上，他的影子被火光拉得扭曲，倒像头困在笼子里的熊。

科林坐在长桌末端，鼻梁上架着的银边眼镜滑到鼻尖，手里的羊皮纸被指腹磨得起了毛边，上面“继承权转让书”

几个字被墨汁晕开，像滴在麻布上的血渍。

芬恩斜倚在窗台，指尖转着支乌木钢笔，窗台上那盆风信子被他转笔的动作带得轻颤，紫色花瓣上的晨露滚落在羊毛地毯上，洇出星星点点的湿痕。

“殿下倒是舍得挪步。”

布伦丹猛地转过身，火钳“哐当”

砸进煤堆，火星溅在他的粗布马裤上，他却浑然不觉。

他左脸的疤痕在火光里泛着红，那是三年前矿难时被钢钎划的，当时他抱着浑身是血的儿子查理，跪在井口三天三夜，矿道里的寒气至今还锁在他的骨缝里，“难不成王室也看上了北境那几座快挖空的矿？”

科林突然推了推眼镜，镜片后的眼睛红得像浸了酒：“布伦丹你说话客气点！

殿下是来主持公道的！”

他把羊皮纸往桌上一拍，纸角掀起，露出欧文老爷子歪歪扭扭的签名，“父亲清醒时亲手写的，说布伦丹只会用拳头管矿场，去年查理就是……”

“闭嘴！”

布伦丹的拳头砸在长桌上，雕花桌面震得银烛台跳起，烛泪溅在科林的手背上，他却没躲，“若不是你非要引进那些英格兰的破机器，矿脉怎么会塌？父亲就是被你气中风的！

你以为我不知道？你早就跟格雷森公司的人勾搭上了，想把雷肯别的矿脉贱卖给他们！”

科林猛地站起来，椅子腿在地板上刮出刺耳的声响：“我是为了保住矿工们的饭碗！

北境的煤层越来越薄，不用新式钻探机早就没产量了！

你懂什么？你只会让弟兄们拿十字镐硬凿，查理出事那天，若不是你逼着他下井检查……”

“你再说一遍！”

布伦丹的手已经揪住了科林的领结，两人鼻尖对着鼻尖，壁炉的火光在他们脸上投下交错的阴影，像幅扭曲的油画。

芬恩转笔的动作突然停了，乌木笔杆“啪”

地掉在地毯上，他弯腰去捡时，袖口露出半截麻毯——边角绣着个歪歪扭扭的太阳，是孤儿院最小的莉齐缝的，针脚歪得像爬行的蚂蚁。

“两位哥哥要是想拆了雷肯别老宅，我现在就去把父亲推来看着。”

芬恩的声音很轻，却像块冰投入滚油，布伦丹的手缓缓松开，科林揉着领结喘粗气，两人都别过脸去。

芬恩捡起钢笔，指尖摩挲着笔帽上的家族纹章：“父亲昨晚醒过一次，拉着我的手说‘格雷森在码头埋了炸药’，你们手里的继承权文书，不过是人家用来炸雷肯别的引信。”

布伦丹猛地转身，壁炉的火光映在他眼底，像两簇将熄的炭火：“你说什么？”

科林也愣住了，羊皮纸从他手里滑落，飘到我脚边——我弯腰拾起，指腹抚过欧文老爷子的签名，墨迹虚浮得像风中的蛛网，显然是病中强撑着写的。

“三天前格雷森的船运走了北境最后一批焦煤，”

我把羊皮纸放在长桌中央，晨雾从敞开的窗户钻进来，吹动纸页微微颤抖，“他们把煤卖给英格兰的军火厂，换了二十箱步枪。

而你们的矿场一停，爱尔兰的造船坞连铆钉都打不出，下个月王室的巡逻舰就得停在港里生锈。”

布伦丹突然抓起桌上的威士忌瓶灌了一大口，酒液顺着他的下巴淌进领口，他却浑然不觉：“我就觉得那英格兰佬不对劲，上个月他的人在码头丈量麻缆粗细，说‘这绳子够结实，能捆住不听话的东西’。”

他的指节抵着额头，粗粝的皮肤蹭得红，“父亲就是去码头跟他理论，回来就中风了，我昨晚还在酒吧喝闷酒……”

说到最后几个字，他的声音突然哽住，喉结滚得像吞了石头。

科林的肩膀抖了起来，他摘下眼镜，用袖口胡乱擦着眼角：“我在伦敦查过格雷森的底，他早就暗中控股了我们七座码头。

父亲是为了保住孤儿院的孩子们，才被迫签了协议——那些孩子冬天都是裹着雷肯别捐的麻毯过冬的，父亲说‘砸了矿场也不能冻着孩子’。”

他突然攥紧拳，指缝间渗出的血珠滴在羊皮